Non arrivavano in molti fino a trent’anni.

La vecchiaia era un privilegio di alberi e pietre.

L’infanzia durava quanto quella dei cuccioli di lupo.

Bisognava sbrigarsi, fare in tempo a vivere

prima che tramontasse il sole,

prima che cadesse la neve.

Le genitrici tredicenni,

i cercatori quattrenni di nidi fra i giunchi,

i capicaccia ventenni –

un attimo prima non c’erano, già non ci sono più.

I capi dell’infinito si univano in fretta.

Le fattucchiere biascicavano esorcismi

con ancora tutti i denti della giovinezza.

Il figlio si faceva uomo sotto gli occhi del padre.

Il nipote nasceva sotto l’occhiaia del nonno.

E del resto non si contavano gli anni.

Contavano reti, pentole, capanni, asce.

Il tempo, così prodigo con una qualsiasi stella del cielo,

tendeva loro la mano quasi vuota,

e la ritraeva in fretta, come dispiaciuto.

Ancora un passo, ancora due

lungo il fiume scintillante,

che dall’oscurità nasce e nell’oscurità scompare.

Non c’era un attimo da perdere,

domande da rinviare e illuminazioni tardive,

se non le si erano avute per tempo.

La saggezza non poteva aspettare i capelli bianchi.

Doveva vedere con chiarezza, prima che fosse chiaro,

e udire ogni voce, prima che risonasse.

Il bene e il male –

ne sapevano poco, ma tutto:

quando il male trionfa, il bene si cela;

quando il bene si mostra, il male attende nascosto.

Nessuno dei due si può vincere

o allontanare a una distanza definitiva.

Ecco il perché d’una gioia sempre tinta di terrore,

d’una disperazione mai disgiunta da tacita speranza.

La vita, per quanto lunga, sarà sempre breve.

Troppo breve per aggiungere qualcosa.

Poesia di Wislawa Szymborska

da PoesieRacconti.it

d’un infinito di mari
non visitati da rive –
il mare stesso al mare fosse riva –
questo è l’eternità.

Emily Dickinson

c.1863

da “Tutte le poesie”, A. Mondadori Editore, 1997